Invasion. Season II

Se entiende que la esfera, pertenece a esa categoría de sólidos geométricos, cuya parte interna está formada por el conjunto de puntos inferiores a su radio total. Por tanto, es una superficie que se comprende en una revolución.

En otro sentido, más cinematográfico que cinemático, algo surgió de las profundidades marinas del 1999 con Barry Levinson en su visor – un director que escudriñó inicialmente el humor en los shows de Carol Burnett y Marty Feldman – y se sugestionó con aquella primera propuesta eléctrica de James Cameron en The Abbys, probablemente...  y persiguió los sueños con grandes éxitos con The Young Sherlock Holmes, en su forma geométrica, rellena y triangular. Más que esférica, salvo por la incipiente barriguita del Dr. Watson, por entonces gracioso glotón, pero en un grupo juvenil de campanillas... y campanazos de taquilla. Pronto nos cumplirá los 40 y el oso sigue viniendo de blanco.

El Secreto de la Pirámide, y sus oníricos encuentros con el alter ego… Sin embargo,  Sphere sacada de una novela de Michael Chrichton, fue una amerizaje del más allá, a través de un agujero de gusano, que profundizó en el scifi alienígena de las siguientes décadas, en parte. Ahí tenemos producciones algo fallidas en el argumento, aunque no tengo muy memorizadas ya, tales como The Abbys de James Cameron y su ente lucuoso, el Contacto de la estrella noventera Jodie Foster que también se lucró de algunos hallazgos visuales, como ´Terminator II. Felicidades a este sí, por la cuarentena esférica del tiempo...

Del mar, pasando por la mente, sin llegar a la magnitud densamente metafísica hablando, de la genial obra de Stanislav Lem, me refiero, conocida universalmente como Solaris. Un referente de juventud, extraña, en mis lecturas. Puede...

Sobre aquellas escafandras, otras no parecen tan necesarias - que estás aquí, con los dos pies en el suelo, terrícola - , se agolparon las chispas fluorescentes que tanto ha magnificado Cameron y es una práctica filmica actual, hasta con Nicolas Cage en manos de Lovecraft, de otras suyas ya me extenderé, cuando tenga la cabeza en su... sitio. Ahora, sepultando por los rostros ensimismados, que observan las lucecitas zigzagueantes, o aterrorizados levemente por la observación de calamares a la vista… recordamos a un equipo bien montado sobre La Esfera, con celebridades como Peter Coyote, Samuel L. Jackson, Dustin Hoffman y, la estrella corpórea de Sharon Stone, enfundada por su instinto básico, sin duda era otra cosa. Thing. 

Y la misma estrella, no son éstas, más sugestionadas, que aquella jovencita que apareció en el tren de Woody Allen, en Memorias de un Seductor… Por ahí andaba su juego… y su extensiones con el crimen emocional. Este ha sido un segundo contacto, un pequeño repaso... pero, ¡vienen más!

De la Esfera, a la Invasión.

En estas incursiones terrestres, a veces para nada pacíficas en busca de recursos o chicha... hemos entrevisto la esencial comunicación con Ellos/as... o elles… Porque de todo hay en la viña, cerca del señor Alien, hermafrodita o no. Con heroínas que fueron grandes, como la Sigourney, con todos sus premios y gatos.

Otra fue referente de la gran, magnífica Llegada, que le saca años luz de ventaja a otras invasiones modernas, por su género propio, recto y cabal gracias a la mano de Denis Villeneuve… del genio del que tendré que cursar teorías filosóficas o antropomórficas, dentro de poco…  porque con Frank Herbert hemos aterrizado, en compañía, para el que no lo sepa, de toda una estirpe de familias engendradas y dominantes, o no... Y arribando a este punto, tras una temporada plena de sobresaltos espasmódicos, suspense de natura granjera y emblemas londinenses bajo palio, nos envía la Invasión de Simon Kinberg y David Weil, al limbo, esto es zzzZZzzz... con una avanzadilla de fuegos fatuos y nuevos mensajes sonoros, por medio de psicología inversa a lo AppleTv Plus. Es decir, que empieza a caerse como aquella manzana sobre la cabeza del físico Isaac Newton, por su propia pesadez.

Por consideración, un consejo, puede que impertinente… si construyes una narración en serie, no te olvides de lo que la hizo crecer y traspasar la esfera al otro lado. Ese espacio diametral de distancia, que separa aquella primera entrega de misterio espacial y vislumbre metafísica, a la profundidad onerosa de una cuarta fase, residual, sin suspense ni huella propia. En este momento, huelga decir que, la Tercera de Spielberg, como maravilla del séptimo sonora y visualmente, sería la obra cumbre de los grandes contactos con extraterrestres pacíficos - sin olvidarse de The Thing como tantas veces dije -, con las formas adecuadas y prototípicas, de grandes invasiones con ultracuerpos, igualmente, y ¡nada de calamardos hirientes, ni metauniversos plasmáticos, aunque 2001 nos metió hasta el fondo, xdio!

El Plasma… plasta.

Esta es la gran “novedad” de la entrega en Invasión – no los cefalópodos que podrían ser especie de mundos marinos galácticos, por supuesto - , sino la que suena a refrito interespacial hacia la proximidad moldeada en colores. Claro y transparente para penetrar, la mente digo, y con El Plasma, de los coj… ya está bien, pesao. El eco suena a globalismo identitario, amor universal y espiritual por los avatares, metamorfos de estrategias coordinadas y comunicativas, o vibratorias. Que se transfrorman en poderosos monstruos, que se queman en el feminimo, guerrero y lésbico. Por consiguiente, si de mí depende este ente, fálico y amalgamado, le quito la tontería con un soplamocos y un portal élfico, menos viscosidad vacua, cuando sus soldados son voraces como trituradoras desaforadas. Y no, no cuela… Los aliens o comen, o se dejan domesticar… pero domirse en los laureles, no, no, que no son plantas ni moho.

La narración, entre Kinberg y sus aliados naturales incluyendo directores, que han ido relegando la producción de filmes completos, se estanca por capítulos en plataformas genéricas – a veces, significativamente wokes, sin sentido cultural o necesario como en la primera que sí lo era- y aquí, no sé que pasó, un recuerdo de infancia o algo. Nada de su fuerza en la entrega iniciática… que se ha quedado colgada de un bostezo y una canción con calzador, por muy Bowie que se busque. Magmático, pero bostezo a fin y al cabo, pues está desenganchado de aquella tensión, relaciones, a un punto, manoseado, monótono y susceptible de empeorar, si se viene la tercera con blandibloob. Por recordar aquella de Mr. McQueen, que revivía al doctor Quatermass y las guerras de otros mundos, en blanco y negro. Magníficas, incluso en color con efectos mentales a lo Disney, del viaje al Planeta Prohibido, es decir, que nos, fuimos los alienados, atacantes, en campo contrario.

Esto del sensiblerismo genérico, se demuestra como gran y, para servidor, evasiva  tendencia, no lo aguanto como ola invasiva, no onda globalizada, ni inteligencia masiva, ni personalidad divergentes... ya bien sea, por medio de recuerdos fotográficos repetitivos, músicas colocadas sin ton ni son – aunque la banda de Max Richter sea un oasis – u otras desazones juveniles, poco creíbles o timoratas, por otro lado. Nada que ver, aunque se intente comparar, a las relaciones establecidas por otros hermanos, en la casa esperada de las Cosas Extrañas, hacia su quinto curso de licenciatura final. Que promete ya que, el virrete y el título, está en la futura visión nebulosa y capacitada del gran Frank Darabont, con sus nieblas y sus prisiones mentales. Y que de otras cosas y criaturas monstruosas, ya requetecontaré… ¡morena! Like a rolling stooone…

Y aquí estamos, esperando recuperarse del sopor, tras la sexta capitulación que va a peor, con soldaditos, y se magnifica en segunda temporada, evitando la claridad cardiaca de E.T., cuando los voraces se vuelven gil… puertas, y nos provocan a confundirlos con otros elementos del espacio de Stephen King, dientes para qué... o los geniales momentos mágicos de otras faraónicas templanzas a lo Stargate, sin llegar a su máxima aniquilación antropológica del surrealismo subatómico con Alex Garland. Y aquí es donde quería llegar, a marcar la diferencia con el inciso, que nos llevará a la frontera de lo imposible, en una auténtica Civil War entre facciones humanas, reconocibles, puede ser, que fue, pero… pudiera ser. ¿O no…?

Sin embargo, estamos a bordo de una batalla, impotente, entre dos especies, huésped y colonizadora, que una es gota de agua y otra convertida en mogollón, sin causa. O exterminadora, sugestivamente digestiva… que sufre de sudoración por alargamiento, improcedente, innecesaria, tardía, genealógica, de todopoderosa presuntuosidad, y profundidad esotérica, en algún lugar desconocido. Y una comida de tarro visual, con mezcla lovecraftniana, caldo de cultivo de leftlovers en fases, algo inmaduros, eso sí. En fin.

De 2, al 10…

Sinceramente, esta invasión ha sido una metáfora. Vamos, una estratagema personal, para contar lo que verdaderamente nos ha traído hasta aquí, a los extracomunitarios, fuera de aquel monolito del gran viaje de Stanley Kubrick, hacia los espacios del alma y… más allá. El fin mismo del todo. Uno mismo.

De inmadurez nos caímos del guindo en esta segunda temporada de esa Invasión, más insulsa que un centro militar en primavera, si bien nos embauque,  con ´ojeada` a lo señor de los mundillos luminosos, surrealistas metafísicamente, y demás volcanes magnéticos-flamígeros. Es decir, a anillos grupales y lo profético de los mismos, por  terrenos de planetas equivalentes, ¿no era naves?, pues no... con su Mordor particular y demás efervescencias visuales, disparando al infinito confuso.  Todo lo efímero y contrario, cercano al hombre, la mujer y el niño... por lo que se suspiraba en aquella primera intervención catártica, con sus sustos silenciosos al naturalis. Y eso me bastaba, científica y emocionalmente.

Pero ahora, ya olvidada, iremos a visitar otras sensaciones internas, como la de la protagonista de Monolito, que es una quimera esencial entre las redes sociales, pesadilla existencial de Her, y la perspectiva de una invasión de andar por casa, con síndrome de Estocolmo… porque para colmo, sin tocarse, lo atractivo está en el interior. De la boca del estómago, al fondo de un lago silencioso. En el espejo...

Y de las granjas espaciadas, a los mundos reivindicativos de los pertenecientes a la Tercera, no la dimensión, sino, la edad, que puede ser otra desconocida… o desconocido. En esta ocasión, deslumbrante y notable reflexión de espiritualidad compartida con Ben Kingsley y su pelo a lo Einstein… que de la bomba ya meditaré otro día, no de Oscar como hoy. Y el notable filme que se denomina, aunque pudiera ser de cualquier otra forma, tal que Jules. Una obra madura, intimista, pletórica metáfora y convencida, entre el valor de la vida y el sentido final, con agradecimientos incluidos, a toda una generación de ´jóvenes`, que surgieron del frío de la sociedad actual.

Y a los que pertenecen, películas increíbles, con grandes recuerdos de época, como aquellos Encuentros en la Tercera Fase y la singularidad de contactos con espíritus cercanos… aquellos pequeños y maravillosos aliados, con especialistas en mecánica y construcción del corazón, y la energía sin comer a lo Alf, pura esencia nuclear o algo parecido… o los visitantes buenos del mismo racimo, que ayudan para evitar mayores contagios, como si emparentaran a Cazadores de Sueños, entre King y Kasdan... por supuesto, hacia la cúspide del volcán en ebullición, la eternidad del viaje, el pensamiento reflexivo de esa otra jubilación, el vengador sobrenatural con sus superpoderes, muy humanos, y la memoria de aquellos que ofrecieron sus vidas, o se sacrificaron por sus hijos… a veces, un poco olvidadizos a lo P.Tinto, cómicos por otro lado que toca la fibra, o cautivos de una sociedad, que no perdona a los lentos, cabezas borradas o borradoras, geniales, espíritus joviales, con o sin sustancias, en busca de un próximo horizonte… más acá. Una genialidad próxima, esta Jules y sus interpretaciones en trigonometría triangular… o cuadriculada.

En ocasiones, no es imprescindible una megaheroína, con trajes mecánicos o lanzallamas cerebrales o lanzadora de cócteles molotov, para reivindicar un alcance genuino de poder absoluto o una llamada al corazón del espectador… ya sabes… Simplemente, basta con una frase de generosidad por la salvación ante una violencia inesperada… una canción generacional de Lynyrd Skynyrd que pida ser libre como un pájaro, a capella, pasajera, íntima, o pajarita de espíritu irredento… y especialmente, una simple mirada al interior de Ben Kingsley.

Prometo volver, en patinete, en barco o en avión… o, cristo-alien que lo fundó… No hay Señales, ni auto-stop, aún no. Por Isaac... Asimov... Y muchas cosas que me dejo intencionadamente en el tintero... 

Quizás me escuchéis o leáis en alguna entrega de premios, or... Nop!

Free Bird - Lynyrd Skynyrd (Live)

He, she… and They. Seasons Heroes.

 

Algo tenemos que hacer, cuando los héroes no dan más de sí… cuando las cosas se estancan en el UCM, algo tendremos que pensar… Llamando al comandante Tom, o un tal, Kevin Feige. El megacapitán del equipo, cabeza pensante, atorado en diferentes multiversos.

Claro que estamos hablando, de Ellos, los últimos de Marvel, que andan dándose barrigazos por las pequeñas pantallas, quebrándose la ídem en los últimos productos para televisión, como… cuando dejamos de leer aquellos cómics coloridos y desteñidos por el manoseo del intercambio, y hasta ellos envejecían un tanto. Porque… el tejido conjuntivo ya no atraía tanto, sus canas, los héroes desarrollaban problemas mundanos, psicológicos, y los giros eran demasiado confusos en otros mundos, obtusos, multiversales exponenciales… ¡rebuscados! 

O simplemente, ya no estábamos dispuestos para tortas replicadas y besos pintados, sin consentimiento… cuentos pasados de moda, para adultos. Todo pasa... En este gabinete de estatuillas de Marvel en Disney TV, algunas salen bastante perjudicadas y otras, son movidas por Zeus buscando un mejor resultado en las odiseas pendientes del tablero próximo. 

Ya sea en la Tierra, en Ego, Hala o la mitológica Asgard, planetas del universo vaciado... ya que los escenarios se vuelven distópicos y sesgados visualmente. Pues a veces, ramificaciones espacio-temporales con demasiadas pretensiones y contactos, se pierden, otras se estancan en un maremágnum y algunas, quedan sepultadas en el lodo verdoso, olvidadas. Vamos desaprovechadas y sin imaginación tras la espectacularidad digital.

Los héroes, o heroínas varias, ya dejaron de ser divertidos. Ni apenas revolucionarios,  porque las ideas de renovación se ciñen a modas, hábitos, ideologías... suspenden como las asignaturas en la vieja Europa, por desconexión. Cuando muchos tendrían cosas que decir, como activar el entretenimiento sin dañar la memoria, al ser posible, añadiendo esa pizca de creatividad que empieza a resentirse en determinadas narraciones o adaptaciones del tebeo.

Así pues, ciertos críticos pueden comenzar a identificar sus postreras apariciones en la tv, no la MTV de la que hablaré algo al final… sin tono, como un fracaso en capítulos de 6 en 6, reducido al máximo para el ahorro, o como inicio de un nuevo filme. Una maldición de la comiquera unida al metraje, hablando en términos ramplones, que se desvivía por el espectáculo y ahora es un guiño al fan. Ya sé, ya sé… esto me puede acarrear una serie de imprecaciones debido a la legión de seguidores, que se sientan importunados por una mera apreciación. De nada…

Loki vs Kong.

El Conquistador es la clave. Jonathan Mayers es lo más fructífero (y eso que está a espera de juicio… fuera del universo Marvel), porque convierte las líneas en el tiempo, en pura maldad, como un dios de los inframundos… o un Dictador.

Sin embargo, el camino es un revoltijo, con modificaciones de género, variantes traspuestas, y algún dibujito a lo Hanna Barbera, que no acaba de hacer gracia, la verdad. 

Y Tom Hiddleston, que es la otra pata en la que apoyarse, vivo o coleando, aunque fuera liquidado en la parte Endgame y su locuacidad pueda resultar, un poco cargante en ocasiones. En segunda temporada de Loki tiene esa indefinición narrativa, confusa y distorsionada, que puede producir una sensación de pérdida y hacerte dejar de creer en ciertos personajes, sobre todo, los que girar alrededor, del bien y del mal. Es decir, negro y el blanco, ajedrecística y socialmente.

Situándonos en la condición real, hay que observar los hechos que provienen de Thor y su Ragnarok, que recreado por Michael Waldron y demás, dicen parecerse en superficie a los viajes de su Rick y Morty, esa pareja que desconozco y que algún día me decidiré a visitar en mi tiempo… tanto como, a las circunvalaciones del Dr. Strange por el llamado, multiverso de la Locura. ¡Demasiados parecidos, surreales! Así resulta esta Fase 4 de Marvel… disfrutable en paralelismo extraño.

Además se comenta que Mr. Feige, máximo director, no era lector de aquellos cómics del pasado, con lo que prefiere un enfoque diferente, que parece mucho más frío… Bueno Mr. Strange estaba bastante bien… y calentito. Y reclama el espacio/tiempo como suyo, para todas las series y pelis, en creación de nuevas líneas; a la vez que un supersecreto queda reservado para el guionista, el propio Waldron, que persigue la estela de las Star Wars. No, si al término, se darán la mano... con Mickey.

Mientras, esta TVA (Time Variance Authority) es una institución tecnológica que queda algo tocada, no depura las anomalías poco entretenidas o inconscientes, y nos lía con las vías alternas, porque nuestros cerebros no resisten la propuesta, de tanta materia disgregada. Demasiado salto en el tiempo, tantas personalidades replicadas… No, no estamos para tanta combinación… sino con el último capítulo, mejor. ¡Ves, un buen malo o némesis temporal… basta!

Estamos ante tal confusión de caracteres, que cualquiera puede actuar como matón, dictador… o héroe. y no... Y la próxima, tal vez, todos a la vez, ¿quién sabe…?

La Cosa está… muy Verde.

Ya no están sus creadores, John Buscema ni Stan Lee en 1980, y no sabemos que podrían haber pensado de Ella. Ya que parece perdida entre la ley y una transfusión sanguínea, proveniente del primo Bruce, no resultando nada convincente. Por tanto, un entretenimiento, muy ligerito podríamos decir, a pesar de la altura y los kilos… Es mejor ponerse a dieta, como algunos hicimos para sentirnos bien… Y fue a mediados de aquella década, en que algunos empezamos a aparcar las historias de superhéroes, por otras más atrevidas que nos proporcionaban un universo de sabores picantes, fantásticos o terroríficos. A lo mejor, empezamos a alternar por otros lares también… o meternos a fondo en los fotogramas de cine.

Dicen que una unidad costaba unos 40 céntimos de dólar por entonces, demasiado barato para esta versión de Hulka o She-Hulk que la llamaban por allí, como si él, ella, fuera un adjetivo calificativo no evidente, mirando las dibujadas curvas. En verde inocente infantil, eso sí. No como el de ahora... ya sabes, internet y eso.

Aquí hay mucho más de parodia que, de otras cuestiones filosóficas o metabólicamente científicas, ya que como Masa de acción no crece, y como representante del derecho, queda un poco corta ante tanta eminencia ciega,  de representación metahumana o monstruosamente delictiva. Y en lo referente al pugilato feminista, la interpretación es demasiado obvia de Tatiana Maslany, que pasea sin pena ni gloria, ni ira, debido especialmente a unos diálogos bastante vacíos, si cabe. No parece que su carrera leguleya sea ampliada en el tiempo, me refiero a la serie Disney, ni relanzada, pues queda en paños menores. Y eso que lo verde, parece estar de moda.

Simplemente podemos echar una mirada a la vida, de Grogu en The Mandalorian, y el color mucoso de los resfriados invernales, mientras que el reportero más dicharachero es recordado… o la nueva estrategia de Gamora, la Zoe Saldaña sexy frente al trémulo Peter Quill, que será más humano, más amante de los animales… y más Star-Lord en el futuro, ¡qué nunca! Y es que Los Guardianes de la Galaxia III, deambula por un tejido descompuesto, porque no se anima igual que en otras ocasiones con las ocurrencias, ni sus chistes aguantan el lapso. Su humor parece algo tocado y se resiente por parejas o grupalmente, como la vida de un mapache, que no es un tejón y dice que no es mapache… sin pies ni cabeza, destartalados, i´m groot.

De malos va bien y de acción, reguleras… Pero esencialmente, la tercera película de los afamados guardianes galácticos, antes de las guerras krees vs. skrulls, azules contra verdes, ¿te incomoda…? Pues es un comienzo lacrimógeno, una añoranza del pasado romántico y… una canción desgarradora para un ser inmaduro, invisible, que fue arrancado de cuajo. ¿O no…?

 Ah bueno, y una que apenas se comienza a escuchar, que es una bomba estelar de la gran banda Heart, cómo suena Crazy On You… pero está decapitada, Oh my god,  que es el nombre de su nave, Mr. Bowie. Un bombardeo cósmico interruptus, frente a la aparición de Adam Warlock y su historia de conquista, como el trashumano de las estrellas y mundos, semejante al Conquistador, sin el tiempo. Y con amores rotos sin fin... la memoria ya adivinas...

A partir de ahora, como en aquellas Infinity Wars, cualquier derivación cósmica es posible, un Loki de ultramalvado a salvador de múltiples secuencias y universos, mundos paralelos que evolucionan hasta los años del nuevo milenio, negritudes, locuras y hasta zombificaciones… Paradojas reinventadas de las cuales, apenas empezamos a visualizar, inhumanas, cuatrifantásticas, y otras Fuerzas Estelares, porque nos sentimos alienados ante tanta invasión… verde. O rosada, no de la casa, sino de la piel Ruul. Es otro universo, que llega hasta los Celestiales, Hukling y, La Falange, sí.

Furia… no estás para estos trotes.

Loki con dos viajes alucinógenos, uno para Hulka desnudado ante la comedia simplista, y de los Agentes de Shield, ni hablo… Ya que no he visto ni un capítulo de los de aquella serie de ABC Studios con Marvel, ni sus cómics toqué.

Realmente me siento bastante perdido como dije, porque también dejé esas idas aparcadas en las historietas, que ya no me atraían y se volvían demasiado erráticas y contradictorias, sin venidas ya… Se enfrío mi Marvel, no otros como Bruguera. Malos que no lo eran tanto, héroes que se rebotaban y otras zarandajas, que te la traían floja. Y eso que fueran creados por los mismísimos Jack Kirby y el Gran General, y en la serie estuviera a los mandos, el mejor Joss Whedon de Toy Story, Avengers y Justice League… No confundir con Waldron del quién es quién entre Hiddleston y Owen Wilson, pues aquel se fija en Tarantino, The Leftlovers y la magnitud metafísica de los Watchmen. Ambos exitosos a tope, sin embargo, en camino alejado de la tv...

Y, que no, la MTV que se arrodilló ante la magnitud de Michael Jackson, como héroe musical y más allá de lo conocido hasta entonces, incluido el terror y la ciencia ficción, sobre el Moonwalker. y cuando sacó a pasear su Thriller por el mundo… Claro aquí, recomiendo, sin grandes alharacas, el documental de los 40 años de aquel bombazo visual y universal, cuando empieza a visualizarse un paseo luminoso, casi inhumano, con aquellos zapatos bajos, planos y esos calcetines a vista de calentador caído, que lanzaban estrellas de lo que se aproximaba… Y los comentarios de algunos de los que estuvieron presentes, no todos, desgraciadamente… D.e.p Michael, Quincy, el Rob Temperton de El Color Púrpura, nuestro querido olvidado Vincent Price y, por supuesto, Mr. Eddie Van Halen. Ah y los Bad callejeros esos.

Pues eso, que la historia de Rocket parece floja tirando al final, demasiado animalista e infantil, que el docu está entretenido pero cojo en cierta forma… y que, el creador de Mr. Robot e Invasión Secreta, Kyle Bradstreet, no da con el alien buscado, ni el Nick Fury de Samuel L. Jackson, resulta lo duro que debería de ser o parecer, a su edad…  más romanticón. Y eso que violencia hay, bastante, con tiroteos salvajes y otras torturas, cuasi secesionistas.

My Way… El Camino.

Unos pocos la sabrán… David Bowie cantó un versión de la canción que empezara una ruptura entre el cantante francés Claude François y France Gall, y que pasó a otro nivel con la adaptación de Paul Anka y el relanzamiento crítico en la carrera de la Voz, Mr. Frank Sinatra.

Y en el camino de las buenas invasiones, se funden los buscadores de hogar en kree verdoso, de la primera temporada de Invasión, esperando a la segunda y sus limadores de almas japonesas… próximamente, mi misión en la Tierra. Lejos de otros aterrizajes, más o menos forzosos, como el que trajo a aquel ser en azul y rojo, conocido como Superman, que se sintió más identificado que otros en el asentamiento terrestre; en comparación a los ultracuerpos del pasado, las plantas y los guerreros trípodes, de las metamorfosis de Cosas y personajes a lo Hidden, mutaciones en piel de V y variaciones entre nosotros, Ellos, sensoriales con los ojos abiertos mientras duermen, las clásicas formas atacantes y risas marcianas, masas y colores de fuera de… hasta las ambivalencias culturales de otras galaxias entre el Imperio y la República… ¡Qué bichos aquellos! Hasta los veremos en Dunas, two.

Pero, más se parece a Alien Nation, dónde los extraterrestres están entre nosotros y se desarrolla una intranquilidad política, social y personal, con Nos. Después de estos tiempos, esperemos que lleguen los buenos batallones y sepamos quién está más alienado… ¿Será un Loki a lo Marty McFly… un Mad Men con mil variantes… un Rama-Tut del Antiguo Egipto, en que se basaron en 1963, Kirby y Lee?

Una tira cómica de Groot, I´m… una nueva Grin Mind con cabeza más amueblada… con Nova, Ravonna, Mantis… Nébula. ¿Habrán canciones para todas… Barracudas… acaso I`m Groot, como un tronco, tú…

Creo que aún, nos resta mucho que andar por esos mundos, los que tienen en mente en la saga más grande de la Galaxia, la Tierra del 691, los mundos de Xandar y sus lunas, dentro de la viajera al choque Andrómeda, y la masacre protagonizada por Tanos contra los xandarianos… violeta, no verde. Definitivamente, necesito urgentemente ver otro tipo de historias, ¿verdad? O se muere la tele… ¿eh? De Blue Bettle no hablo, porque no quiero y es DC, que no confundir con el de los Thunderbolts, que vendrán con película debajo del Thanos.

El siglo XXXI queda bastante apartado todavía… pero, acaso, no lo estaba el 2001, las ovejas eléctricas de 2019 y su unicornio… más lejos quedan los Jackson´s Five y la genética manipulada para crear al pistolero… Rocket… Soy un bicho raro, o no.

Y eso, con demanda de por medio y todo, sin violencias… ¡jó!

Crazy on You - Heart.

 

Beat It - Michael Jackson

La Brea… pero no. Otras cuestiones temporales.

 

Un escrito cuasi anónimo, como solían serlo aquellos documentos apócrifos que se encontraron en cuevas… sí, contaba que en el principio, las tinieblas cubrían todo en el abismo de la superficie terrestre, y entonces, dijo Dios (o algo supongo)… ¡Hágase la Luz!, y hubo luz, y vio Dios que era buena y separo ésta de las tinieblas, llamándole día y aquellas, la noche… Hechas, ambas contiguas, distantes y contradictorias, marcando nuestro tiempo.

Así ligeramente, se podría nombrar a La Brea de NBC, y eso que tan sólo he visualizado una primera temporada con hechos caprichosos y diálogos poco evolucionados. No sé, si la continuaré… distanciado de su narrativa, especialmente distante en las relaciones y las consecuencias de las acciones en familia. Pues bien, la producción de Universal Tv, está ahora mismo en las mismas mandíbulas de los tiburones…

A veces, ocurre con guionistas o creadores de ficción, iniciáticos que no ven más allá que esa era arcaica, esta vez, de los 10000 años a.C. e idean un escaparate de catastróficas casualidades o peligros, para diseñar el comportamiento digital de sus animales y la distante climatología. Por tanto, no terminas creyéndote lo que ves o te cuentan, especialmente, si los protagonistas se caen de un guindo a kilómetros de altura. Algunos saltos antropológicos en el tiempo y el espacio, son perniciosos… Amotiguando el golpe con un colchón invisible.

Esa extrapolación histórica con las facetas humanas del comportamiento, te alejan de la memoria cuántica de la AI, remitiendo a otros episodios cercanos de los que algunos historiadores se quejan y que los directores de cine, como Spielberg, o Kubrick… o el amigo Ridley Scott, defienden porque son puntos de vista y desarrollo de personalidades, subiéndose a la chepa de algún presidente, romano o Emperador… Sin embargo, David Appelbaum no aporta gran cosa a la historia… Y esa obra acabada, en busca de cierta excelencia, termina siendo cuestionada, o no, por otros autores, no de ciencia, que describen renglones torcidos a los hechos. Dejando de lado, lo artístico, lo emocional o lo imaginativo…

Sería necesario, un mercado libre para desarrollar la ambigüedad de los caracteres, la distorsión de las ideas… y el reflejo de una época, que ninguno vivimos. Ideas liberales, respetando la opinión del prójimo, pues la expresión es el orden que define lo pensado, lo que somos… o la que fuimos, más allá del retrato histórico. Ahora son fotos, en las redes que quedarán atrapadas en la memoria, como lágrimas… en el tiempo.

El ABC… documental.

Y entonces, de repente, un apagón… como en esta primera sesión en La Brea y lo caprichoso de las acciones de sus protagonistas o invitados a la epifanía universal. Idas y venidas, de amor y de fe, que persiguen la obscuridad con alguna perspicacia y humor, como ocurre con la tercera de Miracle Workers para TBS, que más allá de sus majestuosas estrellas, Karan Soni, Geraldine Viswanathan, y los enviados celestiales, Daniel Radcliffe y la deidad de Steve Buscemi… dejan a este Oregon Trail, descarrilado de la experiencia anterior, y la comedia queda decididamente, en vía muerta… Sobre todo, hablando de los hijos/as.

Para volver al camino, veremos si con la ayuda de Max, nos precipitamos al End Times, o no… Es, como lo de la luz, o la creencia en cierto Napoleón… ¡Una energía interna!

Recapacitando… ¿qué está pasando…? ¿Es el fin de los buenos tiempos en la TV…? ¿Existe la involución, como en otras cuestiones de la vida?

De momento, la contestación personal es, el aguante, y en otros casos, el abandono… o el silencio, más allá de Botella o los gélidos campos en Rusia. Esto, son hechos… Y es otro hecho, real, como que incorpora datos o expresa reacciones, narraciones con exactitudes demostradas, que servirían de soporte para los interesados en ellos, los hechos, actuales o históricos.

Un paso atrás, descendente en el tiempo, con Breas, otro capricho de la ficción… un descanso en el viaje humorístico por el Oeste salvaje, amarrado a la hija, que es un castigo de dios y del humor descompuesto como aquel muerto de islas remotas… y veremos, que se cuece en la línea temporal que te deja en el filo, esperando el advenimiento de un jefe de Todo, o un Loki, semidios de Marvel.

Mientras tanto, me centraré en el documental… grabado en mi subconsciente por su calidad humana, la importancia científica… o por formar parte inolvidable de nuestra experiencia… De mi recuerdo, que es el ABC Documental.

El Horror… de lo editado.

Cada uno, opinará de su Napoleón, como quiera… o le dejen en esta libertad que padecemos… ya que la margarita expresa, ahora sí, ahora no… Dependiendo de que nos separemos de las líneas argumentales que se dictan, preconcebidas y dirigidas… encontraremos luz u obscuridad.

Las tinieblas de terribles aventuras y, cierto capricho de los acontecimientos, marca las nuevas fronteras y las existentes hace milenios en las culturas.

Pongamos que hablo de espacios insondables, tendremos la observación de los instantes separados de gemelos al nacer, como el de los Siete Días en Marte, que significan el descubrimiento de un mundo, a través de la robótica espacial y el retraso caprichoso en las comunicaciones. Grandes imágenes reales de lo que pudo ser, y es, o la búsqueda de la excelencia energética en Unknown: Cosmic Time Machine… como lo que sería en la experiencia científica,  a través de la colonización en otros cerebros imaginativos… pongamos que hablo de The High Frontier: The Untold Story of Gerard K. O'Neill, que actualmente, está tan en boga, como la realidad misma.

También existen nuevas fronteras en la profundidad de nuestros propios límites, sumergiéndote con cierta exigencia rival, en las frías aguas de un Gran Azul, para destacar a los héroes anónimos, como en The Deepest Breath. Donde descubrimos por primera vez, al rescatador de apnea peligrosa, Stephan Keenan y su pasión. Un, no placer, visual… En el otro lado de la balanza, estaría Isaac Asimov, con su Mensaje al Futuro, donde el verdadero conocimiento, la literatura, la ciencia y la AI, se dan la mano, mediante un gran cerebro. Para todas las generaciones venideras…

En esta frontera del pasado, a algunos sólo les resta, descubrir la última, que es la primera, Gran Pirámide Perdida, por Amon de dios. Amor, digo.

Épocas de héroes… y de Cambios.

Pero también existen, otros horrores más clásicos.

El terror grabado en la memoria del cine, con el Giallo de El Cine Maldito, donde el rojo sangre, vino después del negro de los clásicos. Más profundo aún, cuando el Asesino de la Serie Z, sale a la luz del jacuzzi del tiempo con Blood & Flesh: The Reel Life & Gashtly Death of Al Adamson… que nos recuerda que hubo héroes escondidos, que ahora son legión, como Jess Franco o el gran Paul Naschy, del que se recuerdan las 24 imágenes por año perdido. D.e.p. también, la estrella muy española, Doña Conchita Velasco, una heroína del cine patrio.

Como lo fue la Chica de Oro, que Concha también reclamó aquí, donde se celebra el humor y la calidad humana de Betty White: A Celebration, imperdible por todo su ser… otra heroína del humor.

Y por último, los héroes y monstruos, en silencio programado en el tiempo, para revivir hoy y recordarnos el horror del espíritu humano, que también existe, en los murmullos apagados de los Juicios de Nuremberg, para no olvidar en tiempos delicados y otras censuras. O en el cine, dónde puedes descubrir que el tío Alfred, en 78/52 y con algunos amigos, sabrás que el arte está en todo… hasta en una espiral. O unos ojos en blanco y negro. Luz y obscuridad, el cine mismo. Una ventana abierta a la indiscreción, es el maestro Hitchcock.

Ahora… más héroes estelares.

Igual que una neurosis propagada en el tiempo, existen los errores que definieron tempestad de ceniza, cuando sobre la Isla Blanca de Nueva Zelanda, despertó el monstruo Whakaari para llevarse las almas de los guardianes maorís, una tragedia que no volverá a repetirse, como las apneas sin límites, o las guerras apocalípticas… Esperemos…

Otro magnicidio, despierta a la ciencia y nos enseña que JFK, no podrá levantar más que conjeturas… y tal vez, alguna certeza caprichosa… voladora… o rubia. Otras postura incómodas en el tiempo… Como es el cambio protagonizado por la investigación en el Stone de Nuclear Now, que puede significar una modificación radical de las energías presentes.

Pero, para mí en el humor, además del documental del Barrio Sésamo de Jim Henson, un héroe de infancia, existe el Groucho con Cavett, donde se despierta la voz caprichosa del humor y el anglicismo resiliente, que se dice, para no abandonar nunca el escenario, aunque uno se sostenga a duras penas… Sobre todo, cuando se es un genio.

Me quedan aún, no se vayan…

El Gran Azul…

Los héroes encarnados de la Gran Frontera, la que define a los soñadores intrépidos, mayúsculos como su ciencia o el arte. Hubo una vez, la obscuridad y se hizo la Luz… bajo el mar o bajo los focos.

Ya han traspasado todos los límites y sus hechos, los de nuestras vidas, o las de algunas, como un servidor. Lejos de las mayorías, selectas, existe esa primera línea que define a los elegidos intrépidos, como Jacques, Ronnie o David.

Capaces de dejarte petrificado, con sus significativas personalidades, a prueba de toda expresión oportunista o artísticamente, independientes. Se demuestra en las profundidades de una vida, con golpes del destino y otros ataques provenientes del interior. Como en la vida de cualquier otro, protagonista anónimo, pero que nunca será oído ni reinterpretado, ni siquiera inventando sus propios universos. Fuera del alcance de esos focos, del éxito económico o la fama. Love me dooo, lalalá.

Voy a decirlo rápido, y dejarlo claro, porque son increíbles, sus vidas y los retales que recordamos en las nuestras… Becoming Cousteau, disfrutar de un gorro rojo de lana y la inmensidad de su mirada, azul como el océano gráfico que representó como Nadie. Dio, Dreamers Never Die, porque una voz no se apaga, hasta que nosotros, sus admiradores y seres cercanos, dejemos de propagarla para nuevas generaciones, aunque marchen por caminos imposibles… perdidos.

Y como no, el compartir los flujos espaciales del soñador, don David Bowie y su carácter innovador en todos los sentidos, especialmente, el suyo, impredecible como una Fantasía Lunar, a través de los mandos con el comandante Tom y Ziggy, con sus arañas de Marte… a la Tierra.

Nada con ellos tres, es intrascendente, porque hicieron historia y están ahí, al fondo de los corazones, en el torrente sanguíneo o la memoria, que no es inteligente, sino especial. Son los de siempre, los mismos, los imaginativos, intrépidos, los camaleones cambiante, o no, persiguiendo sus sueños… porque pueden, y quisieron… son y serán, eternamente, los Holy Diver! Viajeros sagrados, estrellas de carne y hueso… Humanos, al fin. En ellos, somos todos… o querríamos acercarnos un poco, a su Luz.

Y una esquela anónima que diga… Aquí yace un lunático… que nada tiene que argumentar, sólo blandir el silencio. Quizás el arte, es eso, el silencio tras la luz… O no… Disculpe que no me levante, señora.

Reposen en nuestra inteligencia, para siempre… a través de los tiempos. Del simple turista… a la estrella más luminosa. Que no… distante, of course, como delfines libres en el mar, David.

El Calipso y la Odisea...

... x Dio \,,,/

Black Knight. Season I

 

Hubo un tiempo, dentro de los fantásticos 80, en que todas las distopías futuristas, empezaban en un contexto político revuelto, psicótico y violento, como en aquel mundo creado por George Miller en la mítica Mad Max, con todos sus recovecos personales, familiares y psicológicos, e interpretada por un Mel Gibson en cueros ante todo… El antihéroe épico por excelencia y filme calificado de bodrio para posibles violadores, por algunos críticos de la época. Cumplirá 45, el año próximo.

Sin embargo, la mayoría de antihéroes empezaron a querer parecerse a él, vestirse con sus pintas de duro y tirar de válvulas desde aquellos ojos azules en el parabrisas, dispuestos a desembragar tras la debida venganza, a cualquiera imperiosa que se pusiera caliente como motor de 8 ídems. Hale a quemar energías juntos, si las bandas les dejan claro. Ahora la cosa se ha ido enfriando, porque esa quemazón depende de las gasolinas y baterías eléctricas (que ya irán petando), pues se han puesto por las nubes… casi como el aceite de oliva. Ya no es momento, para irse a repartir leches por el desierto dependiendo de garrafas… y sin paneles solares, ni ná. Ni en la ciudad gótica, que se ha inundado por doquier de patinetes urbanos… eso sí, para algún atropello de despistados en la calle, sí que servían determinados pilotos.

Macarras con cadenas como perros condenados, ya no existían los caballeros… así los repartidores se fueron extendiendo como las chinches por el asfalto. Calientes pilotos con sus pensamientos internos y emociones, punkarras contemporáneos buscando su próxima dosis de drogas novedosas, aguijoneando sus cerebros del futuro, niños con sus móviles adosados con miradas extraviadas. Ah, y lobos solitarios… Este es el nuevo territorio de Occidente. ¡Menudo mundo!

Un inciso, para recordar a Luke Perry, que nos deja en una habitación mínima, rodeados de risas enlatadas y su optimismo vital… d.e.p.

Sin embargo, en la Corea del Sur de Black Knight de Netflix, sí que existen… los Repartidores, digo, pues lo de caballeros no se entiende de ninguna forma. Y con un sentido del humor, muy de andar por casa, para chavales de esas latitudes especialmente, nada que ver con el de su vecino a prueba de ´cobetes`. Ya que el sentido del humor coreano, va desde esos regímenes, a investigaciones especiales sobre asesinos en serie y esos mamporros videojueguiles que comienzan de una explosión social a martillazos… y acaban en este tiroteo descarnado. Todo se fue aprendiendo del estilo norteamericano… Aunque Korea existe y Seúl es su infierno particular.

Las Puertas del Infierno.

En la cosmopolita capital, existe una zona franca para pagadores de gangas, o no, conocida como Gangnam-gu… sí, que tiene que ver con aquella dichosa letrilla del gangnam style. Vida lujosa, nocturnidad, música en bafles fluorescentes y su mítico baile a paso de caballo, es un mercado visual del skyline de Seúl con sus centros comerciales, de las Artes o todos sus bares y discos infernales, hartos de comida adinerada.

Pero también es el escenario, de dicha serie con este globo terráqueo reducido a su máxima expresión, inundado en su mayoría, aunque curiosamente es aquí, en Gangnam donde ha crecido un desierto que poco recuerda al de Max, salvo por la falta de recursos. Diferentes eso sí.

Un mundo que podría parecerse al de la película The Colony del suizo Tim Fehlbaum e interpretada por Iai Glen (Juego de Tronos, Silo), excepto por la chatarra oxidada, la humedad nebulosa que empapa las entrañas y la narrativa metafísica, que es mucho más potente que esta digitalización dirigida al público juvenil. No, no recuerda tampoco remotamente a Akira.

Por consiguiente, existen algunas perlas que no cuadran, como una población diezmada al 1% y que no para de caer bajo las balas… en cambio parece resurgir de la nada absoluta. Sin cesar, como la adquisición de mascarillas para un ambiente contaminado tras el choque del cometa, que invita a esta idealización comercial de Alliexpress chino, con su servicio de paquetes O2 a domicilio y platos vestidos de traje semi-militarizado. Ah, y por supuesto, una buena competición a base de mamporros para la chiquillada… todo bien comprimido.

Por cierto, ¿cuánto dura una botella de aire comprimido…? ¿Por qué la sangre salpica por todas partes, pero ni mancha ni se esparce? ¡Eh!

La ilógica Corporación…

Ya me he empezado a desconectar en el segundo capítulo, pues todo se ha vuelto más predecible, como un pedido bajo demanda de una mayoría teledirigida. Se ha separado de esa Colonia, que tenía la misión original del regreso tras la catástrofe, poco rodada en el panorama del scifi; ni mucho menos, se parece a la densidad escénica y atmosférica, de otras sagas como Resident Evil, Last of Us o Silent Hill, más terroríficas.

Sus repartidores tienen más puntos de conexión con Amazon o el mercado americano de subfusiles de asalto a repetición… Y el torneo es una especie de paripé intercalado entre Karate Kid y Rocky. Toda esta contaminación, hace que la serie se vea falsa, junto a determinadas interpretaciones y esa comedia de risilla boba que sobra. Tan juvenil como la mente de su creador Cho Ui-seok, no confundir con otra serie del mismo nombre basado en el Ivanhoe de Sir Walter Scott. Y su notable adaptación de Hollywood.

Luego, lo que bien empieza, no tiene por qué ir a mejor. Según se menciona en escritos sagrados de diferentes religiones o estudios apócrifos, a las misma puertas del infierno aguarda el caos espiritual que desea instalar su ´jefe` en el mundo en guerra. En una especie de condena o Armagedón en tierra de los seres humanos, condenados a olor de azufre quemado y dolor infinito… Tal que esta corporación.

La composición social de Dark Knight no tiene pies ni cabeza, mezclando el apocalipsis climático, la falta de comida y aire puro, con un mercado incomprensible y el auge de los refugiados… Pero, ¿de dónde salen? Ni que fuera el ´paraíso` en Greenland con Gerard Butler, excepto por las bombas… y alguna hostia sin consagrar. Pues eso, mejor aquello… lo natural.

Excalibur a Domicilio.

Nada de espadas, nada de guerreros. Hay lucha sí, si bien se asemeja a una especie de concurso televisivo para fanáticos… ¿de dónde salen?

Un excalibur a perpetuidad, infantilizado… de pronto salpicado, con escenas de brutalidad corporativa, que no cuadra en la cantidad de sangre o sus explosiones controladas. Todo es mecánico y falseado.

Si bien la estética de fondo es correcta, con su ambientación desértica y todo, con sus llamativos vehículos y ráfagas… ese contexto metafísico con la política familiar, se ve salpicada de gracietas que te descuadran y persecuciones que recuerdan a otros juegos GT. Igualmente la rivalidad shakespeariana en la corona, te deja bastante frío, más que el que asó la manteca que estaba bien calentito en su sebáceo averno. No, tampoco me creo a estos malvados, son estereotipos diezmados en guiones…

Inteligencia… Militar.

De pronto toda la maldad, deriva en ese buenismo a dos bandas. Las explosiones y vacunas terribles, se transforman en chistacos de pandilleros, algo ridículos. La militar es un tipo de sargento Ripley con mala hostia, pero sin su inestimable presencia y personalidad, representante del feminismo combativo… Ahí me detengo, para comentar un pequeño filme, titulado Light of my Life, protagonizado y dirigido por Casey Affleck, que es una parábola intimista de La Carretera en el bosque y de testamento en paralelismo bíblico, a través de la persecución femenina en un mundo futuro y diezmado genéricamente por una enfermedad mortal y caprichosa… te recuerda a algo, no. Efectivamente, una invasión de hombres por todas las partes, y mucho apetito… a la vuelta de la esquina.

Hay momentos que parece enderezarse, pero siempre llega algo para joderla y recordarnos, que en Gagnam todo es un artículo a la venta. Que el Elegido a modo de profeta matricial, es bastante niñato, llorica y poco carismático, algo parecido al Evangelista en las entrañas de la isla de Patmos, al nivel del Mar Egeo… Y el de los refugiados, es un campo sin emotividad, nada que ver con las poblaciones provenientes de fuera de… como las que imaginaba el científico Gerard K. O´Neill. Pronto haré un comentario en este blog, sobre los héroes verdaderos… de mi juventud.

Esto no se asemeja a la Kandahar de, también Gerard Butler, está en todas, tan sumamente compleja al común entendimiento, que no comprendí un pimiento… ni me interesa. A este paso, tanta banda, tanto militar, tanta metralleta, no va a quedar ni el 0,000001 de la población. Un desierto de almas al borde del mar, cuya región cuenta en realidad con unos 24 millones de habitantes e inmigrantes extranjeros incluidos.

Por cierto, como pasado el tiempo, los meteoritos no crean contaminación indefinida, sino atmósfera sulfurosa que enfría la corteza terrestre, y en cambio, se han inventado la vaporización venenosa Central o Especial, como una forma de control de dicha población hambrienta… Mas, no la he entendido, ¿con qué finalidad…?¿Una limpieza… étnica? ¿A quién van a vender el pan y el vino?¿… y el videojuego…? Un imperio romano vacío, pues se han cargado a los clientes cristianos. Puñeteros repartidores sin motor, por todos lados, joer. Ni un grano de arroz para repartir… sólo balas. Menos mal que ya, ni la puntuación de los sitios me influye en la decisión de visualizar.

¡Decidido!, en mi próxima entrada, voy a hablar de Caballeros de verdad, un auténtico producto de calidad ¡Y desde Oriente… toma Akira!

 

Black Mirror... Season VI

 

Existen espejos que no devuelven tu reflejo. Porque se quedan obsoletos o están tintados. Otros, reflejan la realidad distorsionada, como aquel cuadro estrafalario que observaba a diario una especie de monstruo…

Y sin embargo, ahora tenemos uno en nuestros bolsillos, que la distorsiona igualmente y no nos parece raro. Así que, casi nadie, conoce sus posibles repercusiones y las que supondrá la IA en nuestras vidas futuras…

En cambio, ya se sienten algunos efectos cuando se trata de pequeñas unidades en desarrollo, que pueden ocasionar amenazas teledirigidas o robos de identidad. En las guerras, las posibilidades serán infinitas como bien demuestra el documental Unknown: Killer Robots, con nuevos sigilosos soldados, y si algún día, esa inteligencia superior en velocidad, decisión o manipulación en la toma de decisiones, llegaría a poder obtener conciencia propia. Todos tenemos, aunque sea infantilizada, aquella historia contada por… en el filme Juegos de Guerra o la posterior edad adulta, con el Skynet del Terminator de Cameron y su campo de batalla.

De momento nos detendremos ante este cristal deshumanizado, que significa la estrategia de Charlie Brooker para Netflix, con la serie de los miedos tecnológicos y demás desfases. Ya que es difícil no sugestionarse, ante esas imágenes, que partieron de la literatura de la ciencia ficción y su primigenio cine, desde la androide angelical, María en la Metrópolis de Fritz Lang. Historias en las que el aprendizaje computacional se simplificaba en el plano social, desviando la conciencia autosuficiente, que abrirían las puertas a una República Independiente de los Chips y la pretérita tecnología cuántica. Chips without fish, o no…

Bueno sí, los pescaditos podríamos ser nosotros. La ciencia binaria empezó a tomarnos como objetivos a corto plazo, si su conciencia de programación reptiliana, se veía amenazada. Porque estaba diseñada a nuestra imagen y evolución. Mientras, los seres humanos pensaban en crear una nueva especie, sin observar nuestro reflejo en aquella pantalla de última generación. Pues, estábamos pendientes de fake news y pantallas de grandes plataformas económicas o sus redes sociales; cuando posiblemente la III Guerra ya estaba en marcha… Algunos pensaban que ya se tornaba inteligente, como esos soldados robóticos del documental o los observadores armados del cielo, pero, sobre todo era viciada, cruel y muy manipulada… Y aderezada, con avisos de terror, salpicados de explosiones nucleares…

Retazos violentos y… la respuesta.

Espectadores, y los que no querían mirar, atrapados tras sus caretas, se sentían protegidos en su rebaño, sin alcanzar a ver la amenaza, ya no tan incipiente. Riéndose de la respuesta, hasta que vieron dicho documental, u otros robots que empezaban a tomar decisiones erróneas… ¡Cómo… si no era posible!

Las plataformas comenzaban a crear sus contenidos, con datos comprados que dimos como creídos y nos vimos convertidos en horrores, o awful, como esa Joan o sus imágenes posibles, replicadas hasta el infinito de la red. Era todo un cosmos de respuestas horribles y deformes, ¡una gran cagada! Y sin embargo, la mejor de las historias porque no comprometían a todos, con sus algoritmos imaginarios buscando la carnaza, como aquellos otros paparazzis del pasado. Igualmente drogado, pero en digital globalizado y comprado en la nube... mafias entre algodones.

Protegidos en nuestro rebaño tras la cerca oscura, no previendo la anticipación de los lobos, raising by wolves los llamó el jefe, Mr. Ridley Scott, amo y señor, de los replicantes que vendrán después. Firmamos nuestra máscara mortuoria de terror, por unos cuántos pagos de bizum o suscripciones, sin saber el color que tomarían las desviaciones personales o el poder grupal de sugestión. Era otro tipo de guerra, eso… sin etiquetarse, como siempre soñaron, ¿no? Uno contra todos, todos contra uno.

Hasta que determinados pececillos, decidieron salirse de la pecera de material traslúcido, salpicado de caca, ya que no participamos de la sátira ni del reparto ideológico, dirigido por el fideicomiso monetario de sus interese comunes. Y nos marchamos, dando la espalda, como aquel viejo pistolero solitario de Centauros del Desierto… con John Ford, oteado tras su ojo tapado, buscando las sensaciones de un atardecer sobrecargado, de rojos-anaranjados y azules, violáceos. Y alejarse del marco de aquella puerta sombría, que significaba el hogar… Nuestro refugio falso.

La Era Duplicada.

Antes tendré que detenerme y recomendar una pequeña peli, directa e intensa, The Artifice Girl, notable estreno del director Franklin Ritch, para llegar a conocer el alcance de una próxima AI contra el imperio del crimen anónimo. Con un poético aumento de sensibilidad y sentido del honor, que nos hace confundir lo que es cierto o lo que se piensa en la clandestinidad, sobrepasando los límites; mas en este caso, en un giro que desea atrapar a aquellos que violan la ley en la perspectiva de inocentes, en un venganza que se verá envejecer hacia ese mismo espejo creado a su imagen. Bits inteligentes pidiendo su propia idiosincrasia existencial… y la búsqueda de la emotividad. Muy interesante parábola de la identidad y responsabilidad civil, en un caso policial sobrecogedor y esperanzador, además con el gran Lance Henriksen, uno de nuestros ´roboces diligentes` favoritos que redondea metafóridcdamente el alma de metal. Parecido a la búsqueda de evasión en Días Extraños, que pronto cumplirá 30 años ya, p… máquinas…, en esta ocasión a través de la ciencia criminológica destinada a los afectados de abusos infantiles.

Algunos científicos, todo se repite... propusieron duplicar el esfuerzo en el espacio-tiempo, otorgando a las familias terrenales de opciones emocionales sin precedentes, como en aquella Black Box, pero con cables en lugar de neuronas. Al fin y al cabo, son conexiones bioeléctricas... Era la conciencia, atrapada en cuerpos que respondían a sus querencias y miedos, más allá del mar e incluso, del amor… Pues el horror, no entiende de fronteras ni colores, ya que los difumina en único gris. Y en ese término, se basa la película de tensión psicológica Influencer, que crece narrativamente, mezclando la anterior categoría de sustracción identitaria  y la remata con asesinato a sangre fría, por subsistencia, venganza… o mero disfrute.

Sería parte de una existencia imaginaria, del yo o del futuro Nos… siempre hay tiempo de vivir y morir, sin importar la distancia. Esa es la sátira de la robótica, que esparce el sr. Brooker como si fuera el recuerdo de Charles Manson y una incitación contra lo antinatura. Tal y como sucediera en multitud de distopías, en sentido contrario curiosamente, salvo en la transhumanista The Creator tomada como espécimen de nueva generación… sería un craso error…  Tras el Hal-9000 tomase conciencia del peligro de desconexión, un Terminator del tiempo violento, mercenario para acabar con la sombra humana, o que los replicantes desearan… conocer la reversibilidad posible del caos, o una muerte marcada a fuego… Es el mismo plasma de Solaris, el más allá de Lem y el GH de Gorge Orwell, más que tecnológico, tomase total control de nuestras vidas. Curiosamente también la suya, la del todopoderoso…

El resultado es la violencia, en cualquier caso, porque somos así… y ellos podrán serlo. De eso se trata la supervivencia, un cerebro protector, de una camada.

El Placer… Dolor.

Black Mirror se caracteriza por no andarse con remilgos, aunque sea en una retirada tierra escocesa, y las pintas se tiñan con sangre extraña. Como aquellos chicos se adentraron en el páramo, tras visitar esa taberna en Un Hombre Lobo Americano en Londres. Aunque, esta vez, los lobos son distintos… y el dolor también.

Es un poco estrambótico, el relato cercano y familiar, de forma que no termina de cuadra (como posteriores lobos….) con la estrategia tecnológica y visual de este espejo moderno. De otra forma con la visita a los videotapes del pasado. El resto es una sinfonía de lo inaudito, como pescar peces en un río revuelto, no en el mar.

El masoquismo más extremo, poco tiene que ver con otros aspectos sexuales o pornográficos… de los 8mm con Mr. Cage a Tom Cruise enmascarado. Y es que la sonrisa propone un doble sentido, estar a gusto con uno mismo o volcarse en una terrible escena de sarcasmo facial, como ocurre a través de la mente del Joker y su poder antisistema, pero, con la mueca manchada de terrorismo.

Otro caso de automasoquismo, en este ejemplo extremo y psicológico, serían la mueca del abusado en El Hombre que Ríe, su antecesor mudo; y llevado al terror más insano, marcado por las muertes autoinfringidas, estaría el filme Smile de Parker Finn (en busca de su continuación, era de esperar, ahahaheheha), donde las escenas automasocas, te llevan a un estado de confusión anímica y perjudicial en algunos estertores morales, si bien con un suspense narrativo, digno de mencionar aquí. Con la risa hemos topado, Fray Guillermo de Baskerville… como el que sale con ella a ligar por ahí… NO hombre, noooo.

Lobos y… demonios. Fin de la cinta.

Todo nace de un cierto desorden, desde la radicalización del feminismo, hasta el fin de lo conocido, anunciado… que en El Día Después, te acuerdas, fue un IMPACTO.

El sátiro creador de lo negro, intenta sacudir el árbol siendo participe del periodismo de una de las partes, optando por definir a unos y a otras, lobos o lobas. Y en cambio, está todo ya más que definido… El Mundo, la humanidad, no tiene remedio. Ni la globalización de agendas adineradas, tiene ninguna posibilidad… ¡Es más que factible que la jod… y nos vayamos al … !

Otro día hablo del otro lado de la Fuerza, con otro capítulo interesante de la serie documental que empieza, donde acaba todo, en lo desconocido…

Pues, el jefe de Black Mirror, contó en un artículo que cayera un buen día, en las redes de la AI, a ese otro lado de la narración experimental con Netflix. Es decir, el uso, el viciado, el voyeur expectante. Con la práctica del infraser (por ahora…)o Chat, G y no sé cuántos putos caracteres… que sí, que lo sé, pero me hago el longui, gege… qué puntazo. Con intención de engendrar un posible, nuevo capítulo indefinido, de la farsa creativa que nos acecha. Y como resultado, tras decesos del virus, fue una auténtica mierda según sus descripciones. Como la de esa Jane del capítulo, pero en digital saliendo de los dedos… Fue una plasta de todos sus episodios anteriores, remezclada sin argumentación novedosa y autosuficiente, hasta hoy…

No vaya a ser que la máquina aprenda a interrelacionar y… Ah, qué ya está en ellos, ¡válgame Daisy! Terminará jugando a las creaciones y eso… ya sabes lo que nos caga.

Por el instante, viste a la mona de paparazzi y se sale del negocio. Será por bienqueda, como si no formara parte de él, y se viste con la piel de las hermanas, con una simpleza espantosa., que termina comiéndose a todos los tíos, de la forma que fuera, hasta polis y bollicaos… y mandar a reflexionar con una mierda de instantánea final. No entiendo ni papa, con lo bien que estuvo la Luna en Londres o en las carreteras de Aullidos. Esto es otra cosa, reivindicativa y… a ciegas evolutivamente.

Y por último, tras 27 capítulos y una historia interactiva del volcado sanguíneo de autor, de lo escrito y pensado por humano, nos metemos en una explosión del sin sentido, entre lo vacuo del asesinato, lo metafísico de la existencia y el horror del hongo mortífero. Sí, ¡demonios de finales de los 70, campanudos! Y con Bonny M… Ma, ma, ma… maaaaá.

Aquí hago un inciso a las nuevas generaciones, para reconocer ese mencionado Día de Después, sin máquinas asesinas del futuro o AI, hasta ahora, porque alguno ya se lo puede estar planteando… Celebrando que el 40 cumpleaños de Terminator será el año entrante, como es ahora el de Blade Runner en esa guerra final con la máquina, en alcance de memoria y enseñanza. Y recomendar otro sincero alegato del 83 casi olvidado, desde ojos de la infancia, conociendo de primera mano, una destrucción o esa muerte por altas dosis de radiación. Reflexión en el interior de nuestros hogares y familias deformadas, tras un simple Testament de Hamelin, con la curiosidad de, que ahí estaban jovencitos, además de Luke Haas… Rebecca de Mornay y Kevin Costner, en incipiente imagen de los paparazzis de estrellas. La tecnología avanzando desde lo bélico, para convertirnos en energía limpia o positivismo del negativo… de a poco, hasta llegar a esa estúpida estampa en el suelo desangrado del capítulo 4, de la contradicción… Del éxito con la compasión, en una foto, no creo ni media.

Este compendio de ideas descerebradas y detonaciones, compone laSecta temporada de Black Mirror, que nos calienta como la fusión del Sol, o los chipsets a 40 y tantos grados en verano, reventando baterías futuras y pantallas. Y las máquinas, vestidas de lobos o coches silenciosos, atraviesan las calles de la ciudad, buscando peatones perdidos como si fueran drones a la caza. Y la guerra parece un videojuego de IA en pantallas negras, con jóvenes que cogen su automática, fuera de una serie sin personajes reales, o fotocopias unos de otros, practicando el dolor, robando tu dinero a distancia… hasta llegar a prescindir de las amenazas generales, con dos partes… hasta lo coj… Algunos somos imparciales, y moriremos sin mirar las carteras de ricos en agenda que, nunca abandonarán sus riquezas… de bolsillo izquierdo o derecho… ni queremos padecer, más noticias falsas de medios.

Simplemente, acabar con una historia contada en un blog, sin dinero, sin ideología… sin miedos. Hablando del AI al As… esino. Da igual su forma, es lo que hay, entre lobos y lobas, humanos. Negreiros… atpc. Na na nanáaaa, like a rolling stones, hey Judeee!

Post-mirror…

Contaba Mr. Brooker que, en día de esos lluviosos, también por su mente, el director del periódico mandase a una misión crítica, sobre el concierto de Glanstonburry… Como buen profesional, acepto propuesta a regañadientes, pues no sentía ninguna atracción por acampar,  y decir en distorsión visual con su imagen de camuflaje militar… “No voy a acampar jamás… Odio la lluvia, el barro, los inconvenientes relacionados y el malestar en general, los ruidos fuertes… la Gente y sus amigos que se encuentran… en una multitud chocando… y los borrachos que se chocan contigo y te mean en la pierna”… Y es que cuando llegas a un grado de comodidad, o nivel económico, es difícil desprenderse de ello, como de las riquezas con ideologías. Da igual el sentido, para la derecha o la gran izquierda… Es parecido a lo que desearía, una nueva inteligencia artificial… ¡Qué nada interfiriera con su posición!

Cuando deje de añorar a aquel cerebro del ZX-Spectrum de recortados Kas, los gráficos de Commodores Amiga, o la infantil cancioncilla tarareada por Daisy. Así que, no inventes cuentos, y deja que las narraciones se reinician y vuelve a la esencia, que es el concepto principal… o el fin del principio… o el inicio de la inteligencia más artificial, que nos muestra nuestros posibles finales… aunque no nos gusten. Así se vive en realidad… y se sueña en el espacio.

De lobos solitarios, ni manadas, no hablo… pues juegan con la luz masoquista del obturador para obtener los momentos macabros y comportamientos más tenebrosos del Ser… amigos/as de la Bestia. Igual que Guillermo del Toro, nos trajo el infierno a nuestra pantalla con aquella Cronos demi-mitológica y mecánica, que cumple años... Black Mirror en esta Sexta, habla de sectas familiares escondidas en la memoria de monstruos y máscaras, mecanismos oxidados de oficios oscuros, ante la rivalidad y la excitación del dinero… y la exacerbación del Yo, hasta la orgía de la extinción del Todo. Eso sí, sin explicación… Somos como máquinas de placer y horror.

Y la pantalla tibia, se calentó con salpicaduras de sangre, alguna correría furtiva de mente y vestidos de demonios con diferente pelaje… Ya no existirán las leyes de Asimov, carne así explotes, recordando aquella obra genial de Mr. Cronenberg, titulada Videodrome, y los labios saliendo de la pasión extremófila, que cumple años y recuerdos sonoros de Blondie… one kiss. No pico, no.

Ni existirá atracción, simple morbo, frío monedero, en una memoria quemada, recuerdo de la música de Bonny M, Ooooh, RaRa, Rasputín…  la gran Máquina del Amor… con látigo de cuero bélico, confeti del años 2000, el fin de aquel mundo, recuerdas… y olor a bombas H.

Qué venga ya la fusión, por favor… Beyond the Siiiii, (o sea)… na na nah, náaaa.